![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
Они какие-то странные, мне всегда так казалось
Как будто их механизмы с рождения разлажены
Боятся старости, тем самым приближая старость
И даже их идеалы как корабли бумажные.
Их героизм - пойти за сигаретами ночью,
Даже не думая, что звезды достойны взгляда.
Асфальт интересней. Асфальт сжимает до точки
Зрачок. Ну что поделать, наверно так надо.
И, хотя каждый в определенный момент становится Брутом,
Взяв только худшее от инстинктов дикого зверя,
Но они искренне делают вид, что не врут
И я так же искренне делаю вид, что верю...
Хотя всегда было не очень понятно, как это -
Верить чувствам меньше, чем верить условностям.
Всё дело в том, что аргумент не всегда является фактом
И то, что нам говорят, не всегда является новостью
Черновик жизни написан так, что мозг иногда выносит -
Ничего сложного вроде, но почерк очень корявый
И я люблю читать, но только не этой осенью.
И не об этом - мне кажется это неправильно.
Да и вообще, его бы переписать набело,
Или, что еще лучше - написать свою версию,
Но кто же позволит играть по собственным правилам?
Да и неинтересно вот так - когда всегда весело.
Так много вокруг этих лиц и каждый мнит себя рупором.
Истиной. Абсолютно последней инстанцией
Прожить жизнь впустую действительно было бы глупо,
Но в легионах "но" и "что если" сложно не прятаться
Искать эти "но" - в этом каждый по-своему маньяк,
И есть подозрение, что по-другому никто не умеет
Но плохо не то, что где-то растет сорняк
А то, что этот сорняк считает себя орхидеей.
Для этих иллюзий даже не нужно воображения -
У самомнения шоры для глаз получаются лучше
И где-то потом, мы будем стрелять на поражение -
Ведь хочется выкрутиться. Но в этот раз не получится -
Придется платить за грехи. Скажите, а можно налом?
Я, как пить дать, покажусь здесь кому-то грубым -
Поверьте, ничего личного, но черезчур заебало
Писать то, в чем соплей как в носу больного простудой
Как будто их механизмы с рождения разлажены
Боятся старости, тем самым приближая старость
И даже их идеалы как корабли бумажные.
Их героизм - пойти за сигаретами ночью,
Даже не думая, что звезды достойны взгляда.
Асфальт интересней. Асфальт сжимает до точки
Зрачок. Ну что поделать, наверно так надо.
И, хотя каждый в определенный момент становится Брутом,
Взяв только худшее от инстинктов дикого зверя,
Но они искренне делают вид, что не врут
И я так же искренне делаю вид, что верю...
Хотя всегда было не очень понятно, как это -
Верить чувствам меньше, чем верить условностям.
Всё дело в том, что аргумент не всегда является фактом
И то, что нам говорят, не всегда является новостью
Черновик жизни написан так, что мозг иногда выносит -
Ничего сложного вроде, но почерк очень корявый
И я люблю читать, но только не этой осенью.
И не об этом - мне кажется это неправильно.
Да и вообще, его бы переписать набело,
Или, что еще лучше - написать свою версию,
Но кто же позволит играть по собственным правилам?
Да и неинтересно вот так - когда всегда весело.
Так много вокруг этих лиц и каждый мнит себя рупором.
Истиной. Абсолютно последней инстанцией
Прожить жизнь впустую действительно было бы глупо,
Но в легионах "но" и "что если" сложно не прятаться
Искать эти "но" - в этом каждый по-своему маньяк,
И есть подозрение, что по-другому никто не умеет
Но плохо не то, что где-то растет сорняк
А то, что этот сорняк считает себя орхидеей.
Для этих иллюзий даже не нужно воображения -
У самомнения шоры для глаз получаются лучше
И где-то потом, мы будем стрелять на поражение -
Ведь хочется выкрутиться. Но в этот раз не получится -
Придется платить за грехи. Скажите, а можно налом?
Я, как пить дать, покажусь здесь кому-то грубым -
Поверьте, ничего личного, но черезчур заебало
Писать то, в чем соплей как в носу больного простудой
9 comments | Leave a comment